ROSAS DE CADA DÍA

La Soledad Sonora (1908)

Nacía, gris, la luna, y Beethoven lloraba,

bajo la mano blanca, en el piano de ella...

En la estancia sin luz, ella, mientras tocaba,

morena de la luna, parecía más bella.

Teníamos los dos desangradas las flores

del corazón, y acaso llorábamos sin vernos...

Cada nota encendía una herida de amores...

-...el dulce piano intentaba comprendernos-.

Por el balcón abierto a brumas estrelladas

venía un viento triste de mundos invisibles...

Ella me preguntaba de cosas ignoradas

y yo le respondía de cosas imposibles...